Regina Dutra

Casulo

2011-11-24T04:04:00.000-08:00

2011-11-24T04:03:00.000-08:00

Casulo II

2011-11-24T03:58:00.000-08:00

Enrolo-te no emaranhado de fios
Labiríntica trama
Para que jamais encontrem a ponta

De branco e brilhos te visto
Da sagrada névoa da vida e da morte
Para que não desvendem teu mistério

Mas, como estrangeira em terras alheias
Viro do avesso tuas entranhas
Acesso teu cerne, teu centro,
Porque esta é a minha busca

Chuva

2011-11-12T05:18:00.002-08:00

Chuva

2011-11-12T05:18:00.001-08:00

Da terra o perfume silvestre
Folhas de temporais enxarcadas
Lírios do vale pisoteados
A exalar doces feridas

Altivos eucaliptos molhados
Derramam generosas gotas de prata,
Oxigenam, purificam
Nossos ares poluídos

Nuvens prenhes e inchadas
Ao chorar tantas mágoas,
Lavam as flores, as dores,
Feritlizam corpos estéreis.

2011-11-09T05:41:00.002-08:00

Na casa o silêncio perfumado das frutas
Plantas, móveis, livros
Imóveis à espera,
O som pungente e glorioso
do cello, dos violinos...

2011-11-09T05:41:00.001-08:00

2011-11-09T05:28:00.000-08:00

2011-11-09T05:27:00.000-08:00

2011-11-06T04:25:00.001-08:00

ainda as frutas lindas e perfumadas...

2011-11-06T04:23:00.000-08:00

Frutas perfumadas

2011-11-02T05:43:00.000-07:00

Pássaro e seu reflexo

2011-11-02T05:40:00.000-07:00

A Visita

2011-11-02T05:34:00.000-07:00

Desvalido
Pássaro perdido
Bate as asas contra o vidro
Tantas penas
A perder
A cumprir
O espaço não alcança
Insiste na mesma dança
Cego de medo e dor
... e tudo ali ao seu alcance.

De repente a visita
A lucidez madura
O olhar das profundezas
Nas palavras,
Da alma a beleza
Sem pressa
Em busca da verdade
Nossa, de artistas.

Andamos pelas mesmas terras
Cada qual à sua moda
Agraciados ou condenados.
Antigo destino esse
De conquistas poucas
Glória nenhuma
Mergulho profundo

Abriu-se a janela
Pequeno pássaro
Sentiu que o ar enchia-lhe os pulmões
Preparou-se para o vôo.

Pimentas amarelas e vermelhas

2011-10-28T03:46:00.000-07:00

Será que tem volta?

2011-10-28T03:42:00.001-07:00

Será que tem volta?

2011-10-28T03:42:00.000-07:00

Borboletas em meu peito,
Meu corpo livre e desimpedido,
Asas na imaginação,
Há tanto tempo não sinto.

Assim me levantei hoje,
Como tantas vezes outrora.
Leve, esquecida das tristezas,
A cabeça no ar, a sonhar.

Após um inverno inóspito,
Noites brancas , os rios tão secos,
A paisagem desolada...
Voltará um dia o verdor , o viço
Da alegre primavera?

2011-10-28T03:40:00.000-07:00

Mar

2011-10-28T03:36:00.001-07:00

Encontro-me submersa em mar de negritude e silêncio
Engolfam-me imensas ondas de tristeza
Trago do fundo arenoso as mãos cheias
De búzios, conchas, restos,
Riquezas com que a memória me presenteia.
Viver, só se puder construir outras obras,
Sinteses de um longo percurso,
Alternância de erros e acertos,
Tristezas e alegrias,
Testemunhos cifrados de meus dias.

O Coração ( paleta de cores) e a pintura

2011-05-16T10:39:00.000-07:00

PINTURA

Revelou-se sobre o dourado
Um coração distorcido e desfigurado
De tanto sangrar se tornara
Chão de crateras
Negro e ressecado
Fora-se para sempre a seiva e o sangue
Em betume e pedra se transformara

Soube-se , súbito, que de tanto por aí vagar
Finalmente chegara ao seu lugar
E a moldura de ouro,
Qual coroa,
Fez da dor, resplendor.

2011-05-16T10:38:00.001-07:00

2011-05-16T10:37:00.001-07:00

Observar,transformar,desenhar, sempre

2011-05-13T17:59:00.000-07:00

2011-05-13T17:58:00.000-07:00

2011-05-13T17:43:00.000-07:00

2011-05-13T17:40:00.000-07:00

TECIDO

Salgueiro, empresta teus fios,
E trarei da memória as lágrimas em rios
Dá-me teus galhos flexíveis e longos como as veredas
Para que com eles construa os desenhos da seda
O coração se encarregará das mãos hábeis e destras
Dócil, obedecerás minhas metas.

Para ti, Chorão,
Irão os sais do pranto de dias felizes
Renovado alimento de tuas raízes.
Pronta a trama,
Matéria de intervalos e harmonias,
Resguardo e aconchego em minha cama,
Bordado e escudo contra noites frias

2011-05-13T17:38:00.000-07:00

Imagens do Inconsciente

2011-05-13T17:26:00.000-07:00

FIGURAS

De olhos fechados,
Enxerguei cada uma:
Figuras fantasmas,
Restos, rastros
Da memória?

Foram aparecendo,
Ou renascendo,
Os destroços
Ou fragmentos
De fortes laços, lembranças do afeto

Vieram como a ferrugem
Que o ar do tempo formou,
Ou como manchas informes
Em conflito umas com as outras,
Ou distorcidas e mórbidas,
Quase espectros
Da minha vida

2011-05-13T17:24:00.001-07:00

2011-05-13T17:19:00.000-07:00

2011-05-13T17:15:00.000-07:00

2011-05-12T04:53:00.000-07:00

2011-05-11T11:09:00.001-07:00

Homenagem ao meu Pai

2011-05-11T11:07:00.000-07:00

RABISCO TEU NOME
Para o meu pai

Rabisco teu nome
E tudo volta
O balanço da rede,
As caminhadas de bicicleta,
Julio Verne em voz alta,
Junto ao insistente aroma das goiabeiras do jardim

Enxergo tuas mãos habilidosas
A martelar idéias
A enrolar os fios do tempo,
E, com todo o cuidado,
A juntar e colar os pedaços dos nossos dias

Tua força a preparar nosso chão
Quebrando as pedras
Afastando os espinhos,
E forrando de folhas frescas
A nossa passagem

Sinto ainda o calor de teu peito
O perfume exalado do teu doce coração
E, então,
O mundo está no prumo,
Tudo volta ao seu lugar.

Meu pai,
Sempre que posso,
Rabisco teu nome
E tudo recomeça.

2011-05-11T10:55:00.000-07:00

A Estrela e o Barco

Há um pequeno barco que navega em águas densas e negras. É sólido e construído de lenho nobre. Estou só, deitada de comprido no leito do barco. È noite, escuro o entorno, escuras as águas porque muito profundas. Barco e eu, somos uma coisa só. A correnteza nos leva, não sei para onde vou.
Olho para cima e enxergo uma constelação de estrelas, um verdadeiro caminho no céu, que me encanta e chama com sua luz sedutora.. Dentre todas há uma radiante e belíssima estrela, quase posso alcançá-la com as mãos. Fecho os olhos, estou em paz.

2011-05-11T10:54:00.001-07:00

2011-05-11T10:53:00.000-07:00

2011-05-11T10:52:00.000-07:00

Caramujos

2011-05-10T07:59:00.000-07:00

2011-05-10T07:58:00.000-07:00

...e tanto vem do mar

2011-05-03T10:47:00.000-07:00

2011-05-03T10:46:00.001-07:00

Do mar, o presente

Rolou o caramujo,
Girou e rodopiou elegante.
Sem piedade, as ondas,
O jogaram de lá para cá.
Encalhou, finalmente, na areia.
E, num ultimo gesto inesperado,
Trouxe o mar tal preciosidade,
Às minhas mãos,
Para que eu me encantasse
Com sua mágica curvatura,
E infinitas linhas
Que lhe cobriam e concediam vida eterna.

Coração, negros pulmões

2011-04-18T10:24:00.000-07:00

2011-04-18T10:23:00.000-07:00

Partida

Partirei um dia à noite
Porque assim há de ser
Escura e densa de tão fechada
Nem um só facho de luz há de ter
Minha nau atravessará as trevas
Por um tempo não saberei quem sou, ou estou
Depois, transmutada em névoa,
Verde, prata ou negra,
Serei floresta, a lua, ou a noite.

2011-04-16T07:01:00.000-07:00

Vida

2011-04-16T07:00:00.000-07:00

Carrego em meu peito
Chama ardente
Grito estridente
De força e vigor

Ainda que se deprima a mente
Ou que sangre o coração
Pulsações, labaredas,
Levam-me de volta
Ao núcleo da vida

Abro os olhos
Para o meu semelhante,
Através dele enxergo
As luzes, os brilhos
Que insistem em me acompanhar.

Entre o Céu e a Terra,
Frente a um projeto maior,
Aceito o inevitável,
Prossigo no meu caminho.

Imagem do meu mar

2011-04-12T06:12:00.000-07:00

2011-04-12T06:10:00.000-07:00

Horas mortas

Horas mortas no meio do dia
Razão adormecida,
Corpo, matéria viva,
A imaginação,
Um véu que se expande,
E desdobra,
E ocupa todos os vãos.

Nada se faz, não se produz
O ócio se apossa dos nossos ossos
Os músculos são lassos,
Mãos e pés não obedecem,
Desejamos, apenas, ser.

Mas é desta modorra que nascem
As grandes idéias,
As inovações, as ousadias.
Latentes, e vivas como o fogo.
A grandeza da mente humana,
Livre, se revela

2010-10-15T12:24:00.000-07:00

2010-10-15T12:23:00.000-07:00

Ciclo

I
Descansam os ossos sobre a areia quente,
Zumbe um vento terrível
Perpassando, impaciente, a galharia,
Teu hálito pútrido rodeia as flores doces,
E me repugna.

Atávicas as forças que brotam das minhas entranhas,
Em hostil silêncio e pertinaz resistência
Se negam
E se recusam.
Em torno o mundo se fez ressecado e triste

II
Das profundezas da noite escura
Surgem as ínfimas sobras, de azuis cerúleos.
E um círculo mágico flutua e dança livre,
Num cosmo sem limites
Núcleo que ao girar vira catavento de prata,
Gera energia
E vai-se vida afora

2010-10-15T12:17:00.000-07:00

Um Conto

2010-10-15T12:12:00.000-07:00

A Caixa de fotografias

Roberto evitava as fotografias. Olhar para elas significava reviver, ativar lembranças adormecidas, remexer no passado cuidadosamente guardado sob os véus do esquecimento.
Mas, desta vez não havia escolha. Não poderia mais se esquivar ao pedido do filho, com quase dezoito anos já, e que tantas vezes lhe pedira para ver as fotos dos avós, queria conhecer a sua história. A desculpa era sempre a mesma, ele argumentava não conhecer o paradeiro das fotos, dizia que estavam perdidas, e a verdade é que desde a morte de seu pai escondera de si mesmo a caixa , e ao redescobri-la poderia correr o risco de, uma vez mais, abrir a ferida .
Se em seu peito não identicava o lugar das lembranças recolhidas, na casa não tinha dúvidas quanto ao lugar onde guardara tal “tesouro”. Ainda assim , diante do filho, abriu as portas dos armários, puxou gavetas, revirou guardados, até que apareceu aquela enorme caixa de papelão, os cantos quebrados, a cor amarelecida pelo tempo. Quanto tempo mesmo? Uns trinta e tres ou quatro anos, ele tinha apenas dezessete então.
Sentado no tapete, ao lado de João, ao destampar a caixa, veio tudo. As imagens foram revelando outras caixas, abrindo portas fechadas, destrancando antigos sentimentos. Como cartas, as figuras conhecidas desfilaram em suas mãos, e ele foi identificando sua mãe em diversos momentos, seu pai lendo, seu pai na praia cercado de crianças, o irmão mais velho jogando bola, a irmãzinha, ora com tranças, ora de cabelinho curto, os poucos amigos da família, a fiel Zefa que tanto ajudara sua mãe, Ás, um fox terrier espertíssimo, o cachorro da família, muitas fotos dele mesmo, tão parecido com o pai. Cada uma trazia um pedaço do emaranhado de sentimentos que constituíra sua vida: ternura, alegria, entusiasmo, sustos, esperanças e dores.
Caíu em suas mãos o retrato da família: a mãe, o pai, a irmã caçula, o irmão mais velho e ele mesmo, numa tradicional pose para a posteridade. Através dele recontruiu sua memória e começou a narrativa de sua vida para o filho:

“ Lembro-me perfeitamente, com detalhes, do dia em que foi tirada esta fotografia. Era um domingo de Páscoa e acabávamos de voltar da missa, todos juntos, como era costume na família de meu pai, católicos praticantes. Era o ano de 1941 e nessa época morávamos em Porto Alegre. Só se falava em guerra, mas para nós, crianças, a vida corria normalmente, íamos à escola e nada de extraordinário acontecia em nossa rotina. Havíamos nos vestido com as melhores roupas porque o domingo de Páscoa era festejado com um almoço para nós e nossos avós paternos .
Esse xale rendado que minha mãe usava tinha sido de sua avó e vindo da Europa, mais precisamente da Hungria, junto com sua família, e era um dos poucos pertences salvos na emigração , em fins da década de 20. Além de belíssimo, de cor perolada e tecido que formava rosas agrupadas em círculos, tinha grande valor simbólico, era como trazer a antiga pátria perdida e sua cultura para o contato de sua pele.
Meu pai gostava dessa gravatinha borboleta e sempre a combinava com o cardigan axadrezado, presente de um amigo que fizera uma viagem a Buenos Aires. Ele reuniu a família no hall de entrada de nossa casa, um sobrado simples com um jardinzinho na frente, e pediu ao seu irmão Renato que batesse a foto. Fizemos pose, no último minuto fiquei bem envergonhado e olhei para baixo. Acho que nunca gostei de aparecer.
Como você pode ver, é a foto de uma família unida e feliz, e de fato é o que fomos durante um longo tempo. Os dois irmãos éramos solidários nas confusões e travessuras, nas aventuras adolescentes e mesmo na hora do castigo e da bronca. Na escola, Rogério era meu protetor e voava em cima dos meus desafetos. Com ele aprendi a fazer e soltar balões, a içar pipas contra céus magníficos, a procurar nas árvores a forquilha certa para construir o estilingue. Fomos companheiros inseparáveis até bem tarde, quando nossos temperamentos tão diferentes e nossos escolhas na vida nos separaram. Meu irmão sempre foi arrojado, valente, sociável, e desde cedo manifestou um grande talento para o comércio. Hoje é dono de uma cadeia de supermercados no sul, tem cinco filhos homens que desde cedo o ajudam no negócio, mas isso tudo você sabe, não faz um ano quie estivemos com seus primos em Porto Alegre.
Nossa irmãzinha foi mimada por todos e tornou-se uma jovem de beleza delicada, pele muito clara, olhos sonhadores, profundos, diria até sombrios. Não teve muita sorte na vida, aos dezessete anos teve episódios repetidos de febre com acessos de tosse e dificuldades respiratórias. Quando a tuberculose foi diagnosticada, ela foi internada numa clínica na serra, próximo a Caxias do Sul, mas infelizmente não resistiu e morreu, sem sequer ter vivido.
Nossa história, a de meu irmão e a minha, foi marcada por um grande drama familiar, e foi porisso , meu filho, que até hoje eu não conseguia conversar com você sobre o passado, essa mancha negra que me acompanhou sempre, acordado ou em forma de pesadelos quando eu durmo. Sabe, essa dolorosa memória, por outro lado alimentou minha imaginação de escritor e poeta e me permitiu acesso às mais recônditas áreas do inconsciente, o que para o meu trabalho foi fundamental.
Meu pai e minha mãe, Augusto e Ruth , amavam-se, nos primeiros anos de casamento, com ternura e paixão. Via-se em seus gestos, na entonação da voz e através da linguagem do corpo, como se queriam. Seu avô era um homem delicado de sentimentos, romântico e extremamente sonhador. Desde minhas primeiras lembranças posso enxergá-lo com um caderninho e a caneta tinteiro, a tomar nota dos acontecimentos , os de dentro e à sua volta. Tudo que ele desejava era poder publicar seus contos e romances, compartilhar com o leitor sua rica imaginação. Mas sua vontade nunca se realizou.
Ruth, sua mulher e minha mãe, jamais o permitiu. Era ela de família judia, imigrantes húngaros, como já disse, que deixaram a pátria entre guerras, por não terem mais lugar ou esperanças em sua terra. Mamãe era disciplinada, competente, excelente dona de casa e mãe infalível, e nunca mais pôde, depois que aqui chegou, imaginar a possibilidade de passar por dificuldades econômicas ou por situações de desconforto ou vulnerabilidade. Inflexível, ela lutou contra a vocação de seu marido e o obrigou a aceitar um cargo público burocrático, mesquinho, monótono e menor. No início, lembro-me ainda, papai lutou bravamente. Procurou redações de jornais, escreveu para editoras, fez o impossível, mas acabou sucumbindo e aceitando o alto preço da miserável segurança econômica da família. Não conseguiu mais ser feliz. Foi, aos poucos abandonando as coisas que amava, o sol, o mar e os filhos. Parece que estou vendo ele se acabrunhar e encolher pelos cantos, não se ouvia mais sua voz. Ao mesmo tempo, mamãe tornava-se mais despótica e obsecada com a idéia de poupar, construir um patrimônio. Ela mesma passou a costurar para fora, e, com a mente ocupada em suas tarefas, foi abandonando cada vez mais meu pai.
Crescemos com a tristeza de papai e a tirania de mamãe. Rogério e eu encontramos a alegria de viver nas ruas , na escola e nos botequins com os amigos. Quando minha irmã faleceu, nossa casa era um destroço e não queríamos estar em casa para testemunhar as sombras de dor nos olhos de ambos. Alguns meses depois, fui chamado na faculdade, onde me inscrevera no curso de Letras. Papai havia se enforcado. Mamãe, depois disso, perdeu o juízo e terminou seus dias numa clínica para doentes mentais. As poucas vezes que tive coragem de visitá-la, não me reconheceu.
Cheguei a São Paulo um ano após o término da faculdade. Sempre tive a certeza de que seria um escritor. Mas o que conquistei foi com muita luta , e a convicção de quem conhece seu caminho. Quando me mudei para esta casa, com sua mãe e você pequenino no meu colo, trouxe também a caixa de fotografias, e com ela, o meu passado. Já que chegou a hora da verdade, quero que fique com este caderninho com as belíssimas estórias de seu avô, com seu olhar amoroso em direção à vida e a esperança dos primeiros tempos. Construa com elas suas imagens artísticas, e não se esqueça da certeza do passo, sem pressa.

S. Paulo, 3 de fevereiro de 2002

Regina Dutra

2010-09-03T09:10:00.000-07:00

2010-09-03T09:09:00.000-07:00

2010-09-03T09:08:00.000-07:00

2010-09-03T09:00:00.000-07:00

2010-09-03T08:59:00.000-07:00

IMAGEM

Quero ser sépia
E desmaiar aos poucos,
Desvanecer-me
Misturar-me às fibras do papel antigo
Esgarçar-me em matéria
Apenas perecível
Não imagem
De sonhos e viagens
De idéias e esperanças
Só papel
Que lentamente volta à terra
E mais uma vez um dia
Uma árvore será
A alcançar os céus.

2010-08-20T08:09:00.001-07:00

2010-08-20T07:51:00.000-07:00

Eu e a Outra

No espaço da memória,
Esbarro com uma e com outra
Uma gosta de agir
A outra de contemplar.
Uma gosta de ficar
A outra de sair,
Uma sonha com o passado,
A outra se lança ao futuro.

Se uma abre os braços.
Voa com o vento,,
Acredita no gesto grande
E ocupa todo o espaço,
A outra se intimida
Se fecha , e busca dentro
O que necessita como alimento.

E com o tempo,
As duas, sem perceber, se unem.
Encontram no micro e no macrocosmo,
Inspiração e força.
E vão pela vida,
Aprendendo a ser e a viver

2010-08-20T07:48:00.000-07:00

2010-08-20T07:45:00.000-07:00

Dois tempos

Lembranças do parque e da praça
Acolhedora sombra
Pernas enlaçadas
Corpo vivo
Pele, carne, ossos
Entrevistos... Fachos de luz

Na casa o silêncio perfumado das frutas
Plantas, móveis, livros
Imóveis à espera,
A sonoridade de um bebê.

Que vida seria a minha,
Aquela, a outra que não vivi?

2010-08-13T05:59:00.001-07:00

ENVELHECER

Sobre os ombros,
Os cabelos,
Minha face,
Desce, lentamente,
Um pouco cada dia,
Uma nuvenzinha branca,
Algodão do tempo.
Bruma de outono.

Perdem a nitidez, os contornos,
os traços do rosto,
As linhas do corpo.
O que era são, transforma-se:
Emaranhados e nós é o que resta
Aos nossos órgãos e ossos.
Ficam lentos os passos,
A ação dá lugar à contemplação

E turva-se o mundo,
Em sintonia
Com o calor que cresce,
Oriundo
Da refulgente chama interna.

Depois de um longo e tenebroso inverno...

2010-08-13T05:45:00.000-07:00

BRANCO

Ocultos pelo intenso branco
Todas as cores,
As linhas que fiz e desfiz,
Os pensamentos que não se tornaram atos,
As palavras que não escrevi.

Revelados pelo branco
O esplendor de uma manhã de abril,
A renda desenhada pela espuma do mar,
Os rastros do tempo na areia.
A clareza de algumas idéias
A certeza do caminho percorrido.

Viagem à Sicília

2010-03-28T09:29:00.000-07:00

Vistas da Baía

2010-03-12T06:58:00.001-08:00

2010-03-12T06:57:00.001-08:00

Baía de Mondello e Monte Pelegrino I, II e III

2010-03-12T06:54:00.000-08:00

Baía de Mondello e Monte Pelegrino

2010-03-12T06:49:00.000-08:00

O Monte Pelegrino

A cidade de Palermo se estende a partir da baía de Mondello, tendo ao fundo o Monte Pelegrino. É a maior cidade da Sicília, e o resultado da passagem de muitos povos e culturas por seu território. Foram muitos os conquistadores e as culturas: fenícios, romanos, normandos, bizantinos, árabes, aragoneses. A mistura cultural está presente na arte e na arquitetura, num feliz entrelaçado de idéias de origens diversas. Restos de monumentos da Magna Grécia, catedrais normandas, uso de decoração mourisca com elementos geométricos ou azulejos, os mosaicos e dourados do período bizantino, um pouco de tudo compõe a face da cidade, determinada anteriormente pela situação geográfica privilegiada e pela invejável beleza natural.
Sabe-se que em 1787 Goethe esteve em Palermo e escreveu sobre a cidade e sobre o Monte Pelegrino, uma colina de 1970m de altura com vista privilegiada da baía e da cidade:

Palermo, 3 de Abril de 1787

“A Itália sem a Sicília não deixa marcas na alma: é aqui que está a chave de tudo”.
...a descrição desta baía incomparável e da sua enorme massa de água. Estende-se do lado nascente, onde montes mais baixos descem até ao mar, passando por muitos rochedos irregulares mas de bom aspecto, cobertos de floresta, até ás casas de pescadores dos arrabaldes, continuando depois pela própria cidade, cujas casas deste lado estão todas voltadas para o porto...

...depois, prolonga-se para poente, passando pelo ancoradouro onde acostam os barcos mais pequenos, até ao porto propriamente dito, no molhe, que acolhe os navios de maior porte. Aí ergue-se o poente, para proteger todas as embarcações , o Monte Pellegrino nas suas belas formas, depois de ter deixado entre si e na terra interior um ameno e fértil vale que se estende até à ponta do mar.»

(Goethe- vol 6 de Obras Escolhidas Relógio D’Água)

O Monte Pelegrino parece, à primeira vista, com suas arestas e cortes, obra de um escultor, feito a golpes de talhadeira.
No entanto, todas as partes irregulares e incompletas se aglutinam, constituindo uma unidade harmoniosa quando avistado de uma certa distância. É constituído de rochas, sobretudo calcáreas. Contam-se 134 grutas de origem marinha, de interesse geológico e pré-histórico. È recoberto de vegetação costeira complexa.
Cobre as rochas infindável número de cactos, que nesta época ( setembro) estão carregados de frutos. ( figos da índia?).Os ciprestes e oliveiras, árvores típicas da Itália, se debruçam, contorcem e sofrem, pelos muito que presenciaram. A estrada que nos conduz ao alto é íngreme, sinuosa e muito perfumada pelos ciprestes. Do alto, avistamos a cidade de Palermo, majestosamente instalada, no contorno da baía, e esparramada mais além, até onde alcança a vista.
Ao fundo , uma cordilheira de montanhas, azuis, arroxeadas, cinza-prata, cores emprestadas do mar e do céu.
Chegamos, lá em cima, a uma caverna, onde se encontraram os despojos de Santa Rosália ( Havia vivido aí como eremita), em 1624, e onde se construiu um altar à santa, padroeira da cidade de Palermo, também conhecida como Santuzza. Atrás de uma vitrina, santa Rosália está toda recoberta de ouro e ornada com jóias em ouro e prata. A soma de ex votos, flores e imagens, faz deste lugar uma estranha combinação de kitsch e devoção, o que também serviria para definir o gosto siciliano.
Nosso passeio se encerra nas barraquinhas do lado de fora, que vendem enorme variedade de badulaques e lembranças, desde imagens religiosas, aventais, cerâmicas “gregas e romanas”, soldados de madeira e cerâmica, bonecos sicilianos, colares, etc.

Kaos- casa de Pirandello

2010-03-10T09:40:00.000-08:00

Etna visto à distância

2010-03-10T09:38:00.001-08:00

Caderno de Viagem

2010-03-10T09:34:00.000-08:00

2010-03-10T08:14:00.000-08:00

Relato de Viagem
Sicília- primeira parte

Setembro de 1995

Estamos há quase uma semana na Sicília, esta ilha imensa, um outro país de gente italiana, mas cuja terra ocre e restos históricos me faz pensar na Magna Grécia. O território, separado da Calábria pelo estreito de Messina, foi domínio de inúmeras civilizações: fenícios, gregos, romanos, ostrogodos, árabes, etc. Imagino a seqüência de antigos habitantes, seu legado cultural presente na arte e ruínas da arquitetura grandiosa e magnífica.
Em Siracusa há uma tumba provável de Arquimedes, conhecido matemático e físico, que, um dia, ao tomar banho de banheira, descobriu uma lei física, ("Todo corpo mergulhado num fluido sofre, por parte do fluido, uma força vertical para cima, cuja intensidade é igual ao peso do fluido deslocado pelo corpo.") e, ensandecido, nu, saiu pelas ruas anunciando sua descoberta, gritando “Eureka,” a quem quisesse ouvir.
No enorme teatro grego da cidade já foram apresentadas peças de Ésquilo, Sófocles e Eurídice. Platão também teve importante papel em Siracusa, tendo aí estado aos 40 anos de idade ( 388/7 AC), e depois aos 60 e 68 anos, empenhado em difundir sua filosofia. (“O saber, gnosis ,não é para Platão mera contemplação desligada da vida, mas converte-se em tekhne, arte, e em phronesis, reflexão sobre overdadeiro caminho, a decisão acertada, a meta autêntica,
os bens reais.” W. Jaeger. Paideia).
Quando venho à Europa fico diante da verdade inquestionável de que a cultura humana é a somatória reveladora do pensar e do fazer humanos.
Encantam-me os sicilianos, gente simples, que fala um italiano cantado, a língua entre os dentes, chiando, e, às vezes, absolutamente ininteligível para nós. As pessoas são simpáticas, disponíveis, capazes de nos acompanhar por quilômetros para elucidar uma dúvida quanto ao caminho. Percebo, porém, que são bravos, invocados, e não estão abertos a brincadeiras, é preciso cuidado.
Fizemos hoje um passeio pelo rio Ciane, por entre papiros que cobrem de verdes tufos as margens do rio, e muitas vezes deitam-se sobre as águas O barqueiro falava muito rápido e sussurrando os esses, enquanto olhávamos e tentávamos entender alguma coisa. Era um rapaz de olhos azuis muito claros, e arregalados, um rosto expressivo, com ar quase histriônico. O passeio não foi grande coisa, mas os papiros e o sicilianos estimularam minha imaginação.
Os jornais, ontem, anunciaram a morte da mulher de um mafioso importantíssimo da Sicília: Santapaola Minitti. Como estavam presos o marido e dois filhos seus, acredita-se que foi morta para que não entregasse o que sabia, tentando, assim, salvar a pele da família. Esta é a facção da Catânia, a outra facção é de Palermo. Os mafiosos ainda hoje estão impunes, somam-se os crimes de “silêncio” e vingança.
A Sicília é uma região abençoada por Deus, com tantas belezas naturais, que jamais me cansaria de andar por estas terras, com o mar sempre na vizinhança. Para nós, brasileiros, de país tropical, que conhecemos os verdes em todas as nuanças, comovem os ocres, sépias e dourados que colorem a paisagem estranha, as oliveiras prateadas sob intenso sol, e os ciprestes retorcidos, de verdes muito escuros. O céu não tem nuvens, cobalto ou celeste, é claro, e a luz que se esparrama sobre a terra é deslumbrante, inunda de alegria nossos corações. Finalmente, o mar mediterrâneo em toda a volta, como diria Pirandello, o “mar africano’, ora turquesa, ora azurro.
A maravilhosa culinária siciliana, que as nonas italianas em S. Paulo, vêm perpetuando, incríveis “antipasti”, “melanzane” em todas as receitas, o perfume das ervas deliciosas, as frutas generosas, os “dolci” , tudo acompanhado dos vinhos escuros, densos, aveludados, mortalmente saborosos. ( Corvo, Regalealli, Donna Fugatta).
Penso no filme de Visconti, “Il Gattopardo”, de 1963, de Giuseppe Lampedusa, nascido em Palermo, em Pirandello, escritor e dramaturgo, nascido em Agrigento, a humanidade deve muito aos sicilianos.
Visitamos também Agrigento, na costa sul da Sicilia, e local da antiga cidade grega Akragas., uma das mais importantes da Magna Grécia. É conhecida como a cidade dos templos, pela enorme quantidade de monumentos históricos, gregos e romanos, pelos museus com riquíssima coleção de peças arqueológicas.
Luigi Pirandello nasceu em Agrigento em 1867, e hoje existe um museu em sua casa, conhecida pelo nome de Kaos. Situada num planalto, ocre como a cor do solo, arrebatada pelo vento ciclópico, cercada por um jardim de flores exuberantes, e debruçada sobre o mar Mediterrâneo, “o mar africano”, é um sobrado de dois andares, de grande simplicidade e bom gosto, como imaginaríamos a casa de um grande homem. Ali encontramos a beleza em seus móveis sóbrios, de madeira escura, seus livros, cartas, anotações. Lindo o piso da casa, inteiro em cerâmica azul e branca, fresco, como pede o clima. Mais lindo do que tudo, a vista da janela, virada para o mar e para o céu, para o impressionante cipreste, torturado pelo tempo e pelo vento. Neste local exato, Pirandello pediu que o enterrassem. A voz de seus escritos paira no ar, a casa é cheia de seus pensamentos, sua vida permanece na minuciosa escolha dos objetos que um dia o cercaram.
A visita à casa de Pirandello, sozinha, teria valido a viagem à Sicília.

2010-03-02T06:57:00.000-08:00

2010-03-02T06:55:00.000-08:00

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2010-03-02T06:47:00.000-08:00

CRIAÇÃO

À noite crio e construo
Com a mente e os olhos voltados para as centelhas da escuridão
Formas aladas
Muros vazados
Terras bordadas, cravejadas
Das cores e do brilho fantasma
Que insistem em habitar a minha imaginação

De dia, como uma formiga,
Cumpro, obediente, o meu destino,
Molho os meus papéis com os azuis dos muitos céus
Armo esqueletos com cipós
Amarro e penduro as pedras do meu caminho
Brinco com o barro como menina
E fio os fios do chorão

2010-02-27T07:14:00.000-08:00

pássaro morto

2010-02-27T07:12:00.000-08:00

Pássaro Morto

Um pássaro negro, inchado ( fêmea, eu sei)
Em pleno domingo ensolarado
Surgiu morto a boiar
Na superfície das águas transparentes
Da piscina azul turquesa.

As penas, qual cocar,
Em torno a girar,
O canto interrompido,
Órfãos passarinhos em ninhos abandonados,
O medo das crianças em olhar transido.

Nada se disse
Mas, todos aqui, abismados,
A se perguntar
Quem de tal ato seria capaz?

2010-02-19T05:23:00.000-08:00

Sobre monotipias

De minha experiência com gravura posso dizer que me apaixonei, no início da profissão, pela xilogravura, pelo efeito dos veios da madeira, mas sobretudo por sua linguagem clara e definida. Mais recentemente, trabalhei alguns tipos de monotipia. Aquela feita com o papel colado sobre o vidro entintado, e o desenho feito diretamente, na hora. Experimentei também algumas técnicas à base de água e fiz experiências com a argila e engobes, tirando a cópia no papel. Gosto do resultado direto, puro, que preserva, de certa forma, a emoção que o gerou.
Mais recentemente experimentei uma nova técnica de monotipia a óleo. Usei lixas de madeira como matrizes para minhas pinturas com bastões oleosos, cada uma com suas imagens. Depois tirei cópias ( ou uma cópia) dessas imagens com a ajuda do calor.
O resultado conquistado é fascinante, pela invasão dos campos de cor, a mesclagem das cores, a linha que some, outra que surge. Mas, principalmente, não se perde a qualidade matérica da pintura ou a beleza do óleo.
A segunda cópia, quando se consegue, traz surpresas pelo quase desaparecimento da forma, a figura que se dissolve, como muitas vezes em nossa memória ou em nossas vidas.

Regina Dutra

2010-02-19T05:16:00.001-08:00

Da série "Corações", em pastel

2010-02-19T05:11:00.000-08:00

Da série "Corações" em monotipia a óleo

2010-02-19T05:09:00.000-08:00

Em busca de mim mesma

2010-02-19T05:00:00.000-08:00

MERGULHO

Percorro áreas de sombra
Mergulho em poço profundo
Lá, onde tudo é vicejante,
Verde e fresco

São águas misteriosas e mansas,
Ali estar imersa,
Perdida e só
Algas entrelaçando-se nas pernas
O corpo livre e solto
O espírito alerta
O ruído repetitivo e monótono
De insetos ocultos

Mais fundo, tão fundo,
Não se toca jamais o chão
Pouca luz, quase nenhuma,
Risca e corisca
Em linhas abstratas
A inesgotável fonte que me recebe
Não desejo emergir.

2010-02-17T02:36:00.000-08:00

2010-02-17T02:35:00.000-08:00

2010-02-17T02:34:00.000-08:00

2010-02-17T02:29:00.000-08:00

Uma palavra sobre a Cerâmica

No momento em que as mãos tocam o barro, a realidade do entorno se afasta, e. milagrosamente , entro em contato com as regiões densas e ocultas de mim mesma. Lá se encontra meu ouro, aquele que só se desvenda através das frestas, ou no lusco fusco da indefinição.
O processo da criação da forma é intuitivo e misterioso. Sua realização depende da lucidez e do conhecimento.
Todas as etapas da realização da cerâmica são envolventes e surpreendentes. A construção da peça, as queimas em oxidação ou redução e seus resultados inesperados e maravilhosos, além de todas as dificuldades do começo ao fim do processo, tornam a “Cerâmica” uma das mais interessantes e completas formas de expressão.
Optei desde cedo pela queima em alta temperatura, pela pesquisa exaustiva de esmaltes, pelo uso apropriado da expressividade peculiar de cada barro.
Gosto do meu trabalho, ele é parte do meu cotidiano, e por suas características de intensa vivência, tem trazido ao meu atelier amigos, familiares e muitas novas relações, que enriquecem minha vida.

2010-02-11T15:03:00.001-08:00

2010-02-11T14:58:00.000-08:00

2010-02-11T03:06:00.000-08:00

2010-02-11T03:04:00.001-08:00

Árvores

Erguem os braços as gigantescas árvores
Em infinita espera,
Em súplicas por piedade
Galhos e ramas,
Seus tortuosos caminhos de alcançar os céus

Tombarão um dia, solenes,
E graves,
Mas como vidas humanas,
Em alongadas sombras ,
Poderão se dessipar
E se perder,
Transformando-se na matéria triste de seu próprio solo

2010-02-11T03:03:00.001-08:00

2010-02-11T02:59:00.000-08:00

ÁRVORE

Quisera eu
Ser árvore frondosa
Estender meus braços
Para todos os lados
Sorver de um gole o ar verde
E me espalhar no ar
Deixando no chão
As sombras do pensamentro
Das maravilhas e dos sonhos
Que, se pudesse, inventaria
Para aqueles que sob mim passassem

restos de memória

2010-02-10T05:44:00.000-08:00

2010-02-10T05:36:00.000-08:00

No Carro

Da janela do “Caprice”, um super car of the year, vejo passar a belíssima vegetação outonal, de clima temperado. É um Colorado colorido de verdes, amarelos, sépias, laranjas, vermelhos, fúccias e dourados. Everything is so beautiful, and so neat.
Tenho a impressão de estar no cinema, tudo passa rápido, e parece tão pouco verdadeiro, impalpável. Quero parar o carro e não posso, porque não encontro lugar para estacionar e descer. Imagino o cheiro dos pinheiros e araucárias, que não consigo sentir diretamente. As setas indicando lugares e rios, e córregos e lagos, passam rapidamente, mas não conseguimos acessar.
Fica faltando pôr os pés na terra ou as mãos na água, e resta a sensação de ver toda a beleza através do “frame “, que é nossa janela.

Primeiras impressões- viagem ao Colorado 1992

2010-02-10T05:34:00.000-08:00

Aventura de ser só

Lembro-me da menina, quase moça, a outra. Ela subiu pela primeira vez num avião aos quinze anos, deixou os irmãos e os pais, deixou a casa em que morava e que era seu porto seguro, e, com o coração na boca, voou pelos céus da liberdade. Atravessou o oceano mergulhada em pensamentos, excitada e temerosa do que estava por vir. E já no avião sentiu também muitas saudades, da vida que estava deixando para trás.
Chegou nesta cidade eletrizante, lotada de carros e gente, as luzes psicodélicas do néon, ( Mondrian-“ Broadway Boogie Woogie”, é o que me vem à cabeça).
Caminhando pelas ruas, no meio de tantas pessoas, ficou convicta de que estava só, encheu de coragem o peito e foi em frente.

Trinta e dois anos depois, em Nova Iorque, caminhando pelo emaranhado de ruas, examinando as vitrinas, observando as pessoas e pensando na sua vida de feliz casamento e três filhos moços, teve, mais uma vez, a consciência da solidão, como inerente ao ser humano, ainda que com tantos laços e afetos profundos. Sentiu-se, também, mais uma vez, livre como a menina adolescente

2010-02-10T03:04:00.000-08:00

Chuva

Da terra o perfume silvestre
Folhas de temporais enxarcadas
Lírios do vale pisoteados
A exalar doces feridas

Altivos eucaliptos molhados
Derramam generosas gotas de prata,
Oxigenam, purificam
Novos ares poluídos

Nuvens prenhes e inchadas
Ao chorar tantas mágoas,
Lavam as flores, as dores,
Feritlizam corpos estéreis.

2010-02-07T06:30:00.000-08:00

2010-02-07T06:28:00.000-08:00

Sobre Amigos

Estar entre amigos, é estar bem, é sentir-se à vontade, sem a preocupação da auto censura . É trocar idéias, contar experiências, ouvir com o coração o que outro precisa dizer, porque sofreu ou porque está só. É estar desarmado e vulnerável, porque são seus amigos que estão com você.
A percepção de outro e sensibilidade devem estar sempre à flor da pele, mas sobretudo o sentimento de empatia e solidariedade. E, se por um descuido´, você sente que errou, ou se distraiu num momento importante, imediatamente deve se desculpar e lavar com águas puras o incidente. Perdoar sempre, ser generoso e magnânimo, Abrir sua casa e seu peito, desejar profundamente a visita do amigo.
Se temos alguns pouquíssimos amigos, é porque conhecemos tudo isso, e quando os temos, tudo devemos fazer para não perder.